Mohnblume
Ich erinnere mich nicht an den Tag.
Ich weiß, dass ich eine Mohnblume malte.
Ich spürte dich in der Ferne,
im Schweigen des Nebels.
Zu einem Schatten bist du geworden,
dunkel in meiner Trauer.
Es war Winter,
und ich – nur etwas, das dort war.
Heute gehe ich in diesem Schweigen
und der Nebel hat sich zurückgezogen.
In der Ferne bleibst du
und an den Tag erinnere ich mich nicht.
Ich weiß, dass ich dich malte.
Bilderrahmen
In diesem Winter stellte ich dich in meine Ecke,
in das Zimmer, in dem ich schlafe,
wo die Orchideen den Tag begrüßen.
Dieser Winter ist kälter.
Meine Seele:
Landschaft aus Schnee und Eis.
Ich malte dich in der Wärme des Sommers.
Du bist ein Schatten, den die Sonne erhellt,
am Strand mit ruhigem Meer,
Arme schwebend
zum Abschied.
Erst in diesem Winter
konnte ich dich einrahmen.
Ich stellte dich in die Ecke des Zimmers
und schlafe mit den Orchideen.
Ich sage hier nur
Ich sage dir nur,
dass ich die Tür geschlossen habe,
dass ich mein Herz nicht verriegelt habe,
und zugleich
höre ich das Echo der Welle,
nachdem sie an den Felsen zerschellt ist.
Ich sage hier nur,
dass sich hinter dem Horizont
die Tür wieder öffnen wird,
und zugleich
höre ich die Erinnerungen
und die Echos von Warum und Weil.
Und ich sage hier nicht,
was ich dir immer sagte,
was ich dir nicht mehr sagen kann.
Und zugleich,
wenn ich all diese Echos höre,
sagen sie mir, ich soll loslassen.
Und beim Erwachen
Und beim Erwachen,
ein morgendlicher Mond –
erst nach deinem Duft im Kissen,
Aroma von lila Blüten und salzigem Gras.
Erst danach,
ein paar neugierige Sonnenstrahlen,
die das Fenster erobern, dann das Bett,
mein flüchtiger Körper.
Du bist vor kurzem gegangen,
deine Seite noch warm,
mein Traum taucht in die Laken,
und unser Lächeln klebt an den Weingläsern,
Reste von uns, die nach Ewigkeit verlangen.
Und beim Erwachen
bist du mit dem Mond gegangen.
